Hablábamos de cosas muertas
o de todo
lo que nunca ha existido.
La sombra amenazaba
con su olor triste el pálido
recinto.
Dije: hemos dejado
la oración por el grito.
La pasión solitaria
por el miedo de muchos.
Hablábamos de nuestra fe,
aunque era inútil.
Pero no importa.
Había
tiempo, toda una vida,
un largo espacio de interrogaciones
y ojos desiertos.
Sí,
hablábamos, previamente enlutados,
de nuestra mutua muerte.
Hablábamos a la caída de la tarde,
sin nadie por testigo,
de cuanto contempláramos un día
partir de nuestras manos,
de la fe que tuvimos,
del vacío que en ella
acaso nos unía.
José Ángel Valente,
Punto cero (barral, 1972)
No hay comentarios:
Publicar un comentario