Los 40 de 'ALGA'

Al borde de concluir la primavera, Alga, Revista de Literatura, pone en la calle el trabajo de 40 autores de poesía, ensayo, dibujos y fotografías. Goya Gutiérrez, su directora, nos envía, hasta El Páramo de León un ejemplar, que ya forma parte de las donaciones hechas a Versos, Casa de acogida de libros de poesía. Hay entre sus páginas, las de Alga, lecturas de tarde hasta la madrugada y unas páginas centrales para descubrir a Henry Alexander Gómez, Jordi Corominas, Esther Cánovas y Martín Grinberg, cuatro de los 12 que conforman la Antología de poesía joven.

“No hay cultura de arriesgar”

De camino al Rivas Rock Madrid (el sábado, 16) y con éxito en el veterano Zotes Rock, ya cumplida su 18 edición, los hermanos Pablo y Héctor (Pepo): Desakato (https://www.facebook.com/desakatorock), se toman un respiro en el corazón de El Páramo leonés, para mirar hacia atrás sin perder de vista el horizonte. Un futuro al que, para Pablo, “le falta cultura de arriesgar, de progreso, de investigar. El panorama? Creativamente estamos estancados, nos copiamos. Falta frescura en los grupos; se echa de menos una escuela que de el relevo a este clásico rock nacional. Hay que hacer autocrítica, porque no hay afán de investigar. Tenemos y podemos mejorar, los grupos y el público, porque hay grupos nuevos, frescos a los que es bueno darles cancha; tenemos que darnos la oportunidad de descubrirlos, de descubrir que nos gustan”. Con su cuarto álbum recién estrenado, ponen en Buen viaje la experiencia acumulada en una década de trabajo riguroso y honesto; una senda que iniciaron de guajes en la Escuela de Música de Llanera (Asturias). “El balance es positivo; hemos crecido y suscitado el interés nacional, que no es fácil. Es un camino largo, con una evolución hacia un rock más alternativo, natural y que, internacionalmente, bebe de fuentes escandinavas”. Crecer y madurar desde Con el viento en la cara (2008), Música, sangre y plomo (2010) e Inercia (2012)”. En estos meses Suena Buen viaje en 11 temas empapados de realidad social. “El 80% de las letras hablan de política, sin ser panfletarios; es un rock emocional, diferente al punk-rock, sin olvidar que estos movimientos siempre han estado ligados a la política”. Más, si cabe, en tiempos convulsos. “Esta época que vivimos es la más turbia de todas las que hemos conocido en la Historia de nuestro país. Nos estafan. No es una crisis, es una estafa mundial, en la que cuatro mueven el mundo y los demás estamos a expensas de lo que hagan. Hay que cambiar la forma de gobernar”. Sumergido en la composición, edición, creación de vídeos musicales y en la gira 2015 Buen viaje, Pablo ha abierto su estudio de grabación: OVNI, en Bonielles (Llanera). 18 meses después de lanzar la empresa nos ofrece cintas impecables como Pánico en Frankfurt (http://www.desakato.es). Desakato toca armónico y potente sobre el escenario. Pablo: voz y guitarra; Pepo: voz; Gabri: guitarra; Mario: bajo; Dani: gaita: Nano: batería y coros.

Manager: Iván de la Mata (elgarajeproducciones@gmail.com)

Calendario Versos. Primavera, 2015

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'¿Cómo estás?'

No dices nada, callas tu soledad,

El viento suave de la noche

Me acerca más silencio, y más

Y más y más…

José Antonio Valle Alonso, La otra orilla, El jardín de todos.  (Editorial Azul, 2014)

‘Y yo, solamente sombra de tu árbol’

Y yo, solamente sombra de tu árbol,

¿dónde iré a caer?

Si ya tú caíste sin dejar de caer.

Sólo en los sueños que me traza el dolor

siempre estás conmigo…

José Antonio Valle Alonso, Y tanto luz para buscar la noche. (Editorial Azul, 2014)

'XX'

Cuando vuelva a nacernos el verano

me encontrará sembrando todavía,

haciendo el boca a boca a la alegría,

volcándome en la tierra grano a grano…

Félix Antonio González, Huerto de Violante. (Academia Castellana y Leonesa de la Poesía y Editorial Azul, 2005)

Divagaciones sobre el ciprés

Yo quiero ser como el ciprés

que crece y sube derecho

buscando la luz del sol

y desafiando al viento”….

Petra Engracia San José Barroso, Vivencias nunca olvidadas (Editorial Azul, 2003)

'Los valores perdidos'

Tengo un disgusto enorme: he extraviado

mis valores eternos.

Así, como

lo cuento.

He buscado en el libro de familia,

en las hojas del empadronamiento…”

Andrés Quintanilla Buey, La luz encerrada. Plaza de los ciegos (Academia Castellana y Leonesa de la Poesía y Editorial Azul, 2006)

'Que no te diga nadie'

Que no te diga nadie, que no te diga

tu propio corazón

que no dijiste

aquello que te morías por decir

y hubo llegado el tiempo…”

Pilar Iglesias de la Torre, Historia clínica (Alkaid Ediciones, 2006)

Pablo Juan Chelmick pisa Versos

En 2011, con Invocar El Íntimo y en 2013, con Cartas de amor del reo 69, Pablo Juan Chelmick, a través de Círculo Rojo Editorial, nos aporta un legado de poemas de alcoba, de sensaciones y sentimientos que deambulan de dentro a fuera, y viceversa. Son los dos primeros poemarios que llegan a la casa de acogida de libros de poesía, ’Versos’, los dos primeros en llegar a Zambroncinos, donde el lector halla, entre páginas, preguntas: “¿Cuánto de tarde es / para desarmar los goznes / de tu ensamblada máscara?...” “Cuánto de tarde es / para que la noche / no sea la dueña / de tu última caricia?...”. Y encontrará renglones: “Os siento / como esa existencia ajena / que me late dentro, / como si dos corazones pugnaran / por bombear la sangre, / oxigenando el uno la razón, / la locura al otro”.

Pablo Juan Chelmick, Invocar El Íntimo.

‘Hablábamos de cosas muertas’

Hablábamos de cosas muertas

 o de todo

lo que nunca ha existido.

La sombra amenazaba

con su olor triste el pálido

recinto.

                            Dije: hemos dejado

la oración por el grito.

La pasión solitaria

por el miedo de muchos.

Hablábamos de nuestra fe,

aunque era inútil.

Pero no importa.

                      Había

tiempo, toda una vida,

un largo espacio de interrogaciones

y ojos desiertos.

                      Sí,

hablábamos, previamente enlutados,

de nuestra mutua muerte.

Hablábamos a la caída de la tarde,

sin nadie por testigo,

de cuanto contempláramos un día

partir de nuestras manos,

de la fe que tuvimos,

del vacío que en ella

acaso nos unía.

José Ángel Valente, Punto cero (barral, 1972)

‘De Quodam Cristophoro Colombo Mentis’

Y lo de nuestro espíritu es errar en el centro del mar multiplicado,

a veces bajo amasadas nubes de tormenta;

a veces bajo la luz hondísima de grandes calmas sin vellón,

en la proa que roza las estrellas y al instante se abisma,

mas siempre en el presagio de una travesía sin fin hacia lo Real,

con las bodegas del ser hasta los topes repletas de silencio

sobre el espejo de la mente exfoliada.

Eugenio Padorno, Paseo antes de la tormenta (Ediciones La Palma, 1996)

‘Nana de las arañas’

El olor de la casa vacía reúne arañas

y bichos que no tienen origen o bautismo.

El más pequeño asno de esta selva trae alforjas.

Vaciadlas, encontraréis objetos familiares:

las cartas del abuelo asesinado, el zootropo y los zapatos de charol,

las esfinges de los niños felices

(sus ojos de terror no olvidan los altísimos techos,

la soledad de la sirvienta que plancha sus bragas y la lluvia).

Pero los bichos tampoco tienen tumba.

Siempre escucharemos la nana

que no consigue dormirnos.

José María Álvarez Cáccamo, Laberinto el clavicornio (Mogor, 1977)

Qué días aquellos!, qué noches largas!! La voz, siempre las voces del poeta que rasga la noche de Rekalde. El cartero, licenciado en Hispánicas, coloca con esmero la pila de libros que me llegan del mundo, hasta esta parte. Escribir con la paciencia de Martín López Dueñas; posar para Juan Lacunza; abrir latas de sardinas con Aitor Mesperuza o correr a las órdenes de Julio Campuzano, de Pepa Marzo (El Hierro). Irrepetible Bilbao de los setenta; sentenciado de versos, de mentiras y poetas. Me regalas tu Laberinto el clavicornio, con un: “A Nieves García Ordóñez, amiga de un amigo, y por lo tanto amiga mía (firma). Santiago, 25 de abril 77”.

‘En mis días presentes’

En mis días presentes

La calle donde hoy vivo se parece

un poco a aquella calle de mi infancia,

pero el mar quedó lejos y el corazón lo sabe,

sabe que no es posible regresar a aquel mundo

cuyo esplendor ajado

propaga todavía su clara quemadura

en mis días presentes…

Arturo Maccanti, El eco de un eco de un eco del resplandor (Biblioteca básica canaria, 1989)

‘La poesía es un arma cargada de futuro’

… Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quienes somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo. (…)

Gabriel Celaya, Itinerario poético (Cátedra, 1986, 425 pesetas)

Aquí estás, Gabriel, en Hernari. Tus cenizas permanecen en el aire, en todos los que respiramos Euskadi. Allí sabíamos de tu poesía, de tus hambres y allí un grupo de fervorosos siempre estuvieron a tu lado. Tus libros, en el mundo y en la Biblioteca de la Diputación de Guipuzkoa, impiden que nos olvidemos de la sed, de la soledad. Te recuerdo en la voz de Mariví Bilbao Goyoaga, sobre las tablas del teatro que dirige José Luis Iturri: Akelarre. Premio Nacional de las Letras Españolas, muestra del olvido.

'De fuegos, Tigres, Ríos'

Abro Doce para un fagot, de Jorge González Aranguren, y cae una tarjeta. “Nieves, princesa: Carlos Meneses me habló de ti, en Mallorca, adonde pienso largarme. Sé que estás bien y con ánimo; eso es importante. Escríbeme, no olvides a los que te queremos (firma)”.  Miro la data de Doce para un fagot y veo que es de Ediciones Hiperión, 1981. También hay una dedicatoria: “Para Nieves, amiga de verdad. En el fervor por la poesía. Besos. Jorge”. Gracias Jorge. Te digo una cosa, a mi, de tu obra, el libro que me arrebata, es el Premio Adonais, 1976, De fuegos, Tigres, Ríos. Te confieso que me subrayé.
“Y uno siente de una manera cruel

no estar lejos, estar vivo,

vivo, vivo, vivo, vivo,

vivo como una llaga, como un golpe”,…

Claro que, puesta a ser sincera, declaro que te he copiado miles de veces y mal recitado, esos versos:

“Elena, es ahora tiempo

de meditar un poco, de reunir

las miguitas caídas del mantel

de los sueños,

de mirar en silencio

nuestros rostros que oscilan en la noche, de repasar el álbum”…

Tiernas palabras para Elena, tu mejor premio. Yo, voy a seguir diciendo, en muchas oportunidades, que somos “las miguitas caídas del mantel de los sueños”; la mejor definición para la diáspora vasca. Por cierto, no me has dedicado De Fuegos, Tigres, Ríos.

Cuanto sé de mi

Madrid, 1977

(La mañana)

…”Mi corazón era sencillo,

claro, como una gota de agua.

Cómo me hervía imaginando

aventuras extraordinaias”…

En aquel tránsito hacia esta historia, en el Madrid de 1977, me llegó Cuanto sé de mi, de José Hierro.

“Y los recuerdos vienen, juntan

su cuerpo al mío. Y no me hieren,

porque ahora ignoro la amargura”.

Desvencijada, la obra recoge el diario de muchas sensaciones que subrayo:

"Y Y podridas. Y dormidas.

Y asesinadas. Y apagadas.

Las olas que me hundieron hasta el fondo

sabían bien lo que arrastraban”…

Pepe Hierro: me quedo con todo, porque

“No quiero que desgranes tu pasado en mis manos,

porque solo el presente ofrece carne viva.

Sería, recordar, sentir dolores de otros

doliendo en nuestras vidas.

Así es José Hierro

“Sin ternuras, que entre nosotros

sin ternuras nos entendemos.

Sin hablarnos, que las palabras

nos desaroman el secreto”.

Lúcido

“Ahora que siento en mi el cansancio

de nuestras pobres razas viejas.

Ahora que lucho y me rebelo

contra su mansedumbre eterna

y me acuerdo de que algún día

fui tan sin tiempo como ella”,…

Y más Hierro

“He escuchado el sonido del viento paciendo la hierba mojada.

He dejado caído mi cuerpo entre flores azules, cerrados los

                                   ojos,

y he soltado las riendas del alma”.

...Aunque le atéis las manos a la vida

Era una tarde de algún mes lluvioso de Bilbao. Zurgai organizó un encuentro de poetas en los locales de la Kutxa y allí fuimos los chicos de Siete x siete poetas por su pueblo. Esa tarde conocí a José Agustín Goitisolo, con el que mantuve, más de una década de relación epistolar. José Agustín tenía la tez gris del tiempo y un relato firme como sus versos. En pie, en el escenario, no dudó en declarar su niñez barcelonesa de bombas y tragedia, de dolor y hambre, de frío y miseria. Supo contarnos su historia y depositarla, como una carta, en nuestros corazones.

… “yo os digo aunque le atéis las manos a la vida

aunque pongáis al hombre de cara a la pared

ha de llegar la hora de su resurrección de su destello de oro….”….

José Agustín Goitisolo, Salmos al viento (Editorial Lumen, 1980)

A esta hora exactamente, Elsa López está en La Palma

Cuando llegó tu mano,

la caricia fue dulce

y el gesto de los dedos como el mármol frío…

Pero sé que me amaste.

Que me elegiste.

Que quisiste entregarme una parte completa

de lo que ya no eras.

Elsa López, Del amor imperfecto (Ediciones La Palma, 1989)

A esta hora exactamente, Elsa López está en La Palma con su familia y amigos, o subiendo a un avión rumbo hacia otra conferencia y/o recital, o está en la Fundación Antonio Gala, o de cena muy profesional. Elsa es una diosa ecuatoguineana, afincada en el mundo desde Canarias. Cualquier rincón es bueno para escribir sus versos, arte que deja aquí y allá, como su silueta envuelta en las gasas de la incertidumbre. Hecha en el campo de la urbe, agita el mestizaje desde su corazón, sin fisuras, en Tránsito. Compartimos algún rato, poemas de otros en la solapa y un largo café con Perfecto Cuadrado. Elsa siempre está en mi maleta.

Carlos Pinto Grote, 'Tienda de antigüedades'

Advierte la soledad de las cosas dispersas;

tuvieron compañía.

Tiernas manos atentas

acariciaron, tiempo atrás,

curvas, esquinas, formas

que eran puro artificio,

discretísimo encanto, talla de gubia

              humilde,

punzón de orfebre que dejó su huella.

De puro amor pasaron a objeto deseable.

Las vueltas que da el tiempo

sólo las tocan vagamente.

Ellas nos miran desde el largo silencio,

dioses puros, creado en las primera

             aurora

de un día interminable.

Carlos Pinto Grote, Tienda de antigüedades. “A Edurne Ordóñez, en su visita a la casa lagunera de su amigo Carlos. La Laguna, 21.4.98”.

Mi querido Carlos:

He aprendido que se puede amar el amor de los otros. Puedo amaros a ti y a Delia “joven dueña de esta Tienda de Antigüedades, con mi constante amor”, en cada uno de tus poemas; en las tardes calurosas de esa húmeda tierra lagunera. Te veo muchas veces, aunque apenas haya encuentros. Te veo desde la puerta de un comercio, caminas cogido de la mano de Delia; ella va erguida y tú la miras como siempre, con la devoción de un hombre, profundamente, enamorado. Has logrado que tus amigos os miremos y aprendamos a amar el amor, sencillamente, amar, Cuando delia está en la cocina, en el jardín y tu conversas desde el viejo escritorio, y nos dejas mirar por tu ventana hacia el jardín donde naciste, donde vives por  empeño del presente, donde las rosas se llaman Delia y, alguna espina, Carlos Pinto Grote: médico del aire, psiquiatra del horizonte, El destino de la melancolía.